Pourriture sans fin

Nos récoltes pourrissent sur pieds, alors que les villageois partent, un par un. Ceux qui étaient assez têtus pour rester sont maintenant trop têtus pour repartir. Et ceux qui sont assez insensés pour manger nos récoltes tombent gravement malades. Toutes nos récoltes sont perdues... Qu'avons-nous fait pour mériter ça ? – F. Sneed