Almeda

Aujourd'hui, je jurerais avoir revu Almeda, le thorax percé d'un bout de bois. Il y a six jours de ça, je l'ai vu passer par-dessus bord. Il se tenait là, pâle, boursouflé par son séjour sous l'eau, sifflant des phrases incohérentes, mais c'était bien Almeda. J'ai fui son effroyable grimace, avant que ses mains en décomposition ne m'agrippent. J'ignore où la mer nous a rejetés, mais ce n'est pas la terre promise que l'on nous vantait. C'est un purgatoire, la promesse d'un châtiment infernal. Joan Caron Charpentier de l'expédition de reconnaissance Naufragé du « Mère Courage »