Le berceau

Je suis fiévreux. J'écris pour éviter de penser aux centaines de petits grouillements que je sens dans mon ventre gonflé et noirci, qui ondulent juste sous ma peau, comme si mon corps était un chaudron de démon porté à ébullition. Je comprends, maintenant. Le berceau du scorpion n'est pas un lieu. C'est mon corps. Je ne peux pas m'empêcher d'en rire. Ah, j'ai mal...