La route

Le cliquètement de leurs os, leur regard vigilant, leur humanité perdue, la mort qui leur a été refusée... Je le vois. Le géant de pierre, traîné, lentement mais sûrement, le long du chemin. Ces mêmes êtres, ceux aux quatre bras, nous guident sur cette longue route mystique. La statue est sculptée à leur image. Ceux qui la tirent n'ont pas voix au chapitre, enfermés dans cette servitude ; car ce qui nous a été pris ne peut nous être rendu, et ce qui nous a été donné ne peut nous être repris. Je les entends chanter en déplaçant le bloc de pierre, et leurs voix résonnent à mes oreilles comme un souvenir doux-amer qui n'est pas le mien.